Metamorfosis

"Metamorfosis", Victoria Sans

Oh, Señor, concede a cada cual su propia muerte.
El morir que de aquella vida surge,
en la que tuvo amor, sentido y necesidad.

Pues sólo somos la cáscara y la hoja.
La gran muerte que cada uno lleva consigo:
ese es el fruto en torno al que gira todo.

Por él muchachas se levantan
y surgen como un árbol de un laúd,
por él anhelan los muchachos convertirse en hombres;
y las mujeres son las confidentes de los púberes,
para esos miedos que no sabe quitar nadie más.

Por él perdura lo mirado
como algo eterno, aun cuando sucediera hace tiempo;
y todo aquel que modelaba y construía,
se volvió mundo a causa de ese fruto, y se congeló y se desheló
y se ciñó a él y lo iluminó.
​
Él se ha llevado todo el calor
de cada corazón y el pálido ardor de los cerebros...
Mas pasaron tus ángeles cual bandadas de pájaros
y encontraron todos los frutos verdes e inmaduros.

Rainer Maria Rilke
​